LINA DE FERIA: Premio Nacional de Literatura!
Como regalo para completar las alegrías personales y las comunes de estos finales de año, se anunció que Lina de Feria obtuvo el Premio Nacional de Literatura. Nacida en 1945 en Santiago de Cuba, ha ejercido esa rara cualidad de la firmeza y la lealtad a sí misma.
A la sombra de su poesía, los escritores de la promoción de los ochenta (a la que pertenezco) bebimos el amargo licor de sus palabras, sus poemas, su tozudez esperanzada, su leyenda… compartimos en aquellos años habaneros lecturas y complicidades. Solía decirme que cada año esperaba la invitación a la Feria santiaguera, para reencontrarse con la que fue..
Son varios los textos que como fantasmas me visitaban desde que encontré, en la desactivada biblioteca de la residencia universitaria de F y 3ra, un ejemplar de “Casa que no existía”, que me apropié sin remordimientos. Pero este que les comparto como regalo ha sido desde entonces resonante fulgor de luz:
Hace una noche espléndida para morirse
los animales abandonaron sus tubos de agua
tratando de encontrar esos refugios
de que hablaba el cuerpo
no hallarán nada ni la sombra de sus orejas
no saben a dónde han marchado
como nosotros sólo llevan un poco de intuición
una necesidad de hallar lo cierto
odian el mismo panorama
huyen de las raíces sepultadas
de las palabras sin luces
se sabrá que también la hermosura nos reconoce
porque no está en un precepto
ni en un sitio fácil
tiene toda la condición de la tierra
está en el trazo amargo en la evasiva del temor
en la entrada a cines repentinos
tú y yo tenemos mundos más grandes
que este mundo
noches más largas que esta noche
estaba dicho que no habría lugar
y no lo hubo
que compraríamos jaulas vacías
y le pondríamos nombres a las calles ajenas
que también éramos gente de nunca
gente de resistir y así se hizo
estaban dichas todas las cosas
nos esperaba una prisión de animales salvajes
nuestra separación fue en el comienzo
cuando tu mano dio contra mi mano
como si fuera la cola de un pájaro
dando contra el cuello de una estatua
nos acercó una piedad sin horario
¿no te parece que esto es un mar sin origen
una mirada bajo el fuego un águila
hacia un fondo inexpugnable?
sabemos que el impulso es un despojo
que se gasta el discurso sobre los fondos simples
de la tristeza,
estoy más reducida más ingenua cada vez
por favor sigue guardando hojas
en los bolsillos de tu abrigo
existes como un aire próximo
como los sobres que se despegan bajo el agua
es lo único
aunque hay algo vivo en todo
creo que nunca acabaré de comprender la vida
ni esta noche espléndida para morirse.
